(retirado daqui)

Ontem você e a fila de destroços da minha história
(do barro e argila, dos campos de roedores e aves,
das escadas dos adros em caracol)
fizeram de mim um quadro:

Caminhava por uma ladeira empoada de areia
de caminho sem degrau ou ponto final,
ouvia passos sem paredes para ecoar.

Uma branquidão e linhas cinzas guiavam os olhos
do sólido e indileto caminhante eu.

Nesta nula valentia da duna vital
orvalhei nú dos pulsos e língua
gotas de azul melancolia,

sussurraram meus passos à terra segredos
de luz e azularam pegadas.
Avançava só, tingindo de lago a folha branca.