(Edgar Degas - Dancer with Bouquet)

Uma moça de olhos verdes me olha e me pergunto se pensa sobre mim. Poderia, é claro, estar pensando em coisas da vida e ter posto os olhos, desfocados, para descansar. (Mesmo isto me animaria um pouco, pois só repousamos no que é minimamente agradável.)
Coçar a barba ou ajeitar o cabelo me parecem igualmente manhas de flerter e ações banais. Estarmos sentados quase de frente um ao outro, é claro, favorece a tensão. Me parece que o fundamental do flerte é justamente este manter-se em não declarado. É a bela arte de eletrizar o ar sem chocar. Vêem-se, olham-se (um de cada vez, é claro) e dão a entender algo mais. E é o flerte justamente esta fina forma de dar a entender este fugidio algo.
Nos raros casos em que meus flertes tornaram-se algo mais (raros pois talvez o fim da magia me parecesse deveras doloroso para trocá-la por alguma determinação mais realista: jogos de caça e caçador, de corte), ficava-me sempre a vontade reprimida de pedir à outra que contasse seu lado da história. Neste belo ballet, delicado como quadro ainda fresco, em que sem dúvida dançam dois - ballet de gestos, olhares e às vezes palavras desajeitadas - não seria a mim, amante tão deliciado dos simples acontecimentos, dos nós mágicos da vida, de instigante curiosidade a visão do outro deste espetáculo? Não ia querer saber desta, que então se quer tanto, as impressões causadas, os temores sofridos, as medidas exatas da aceleração do pulso e o leve ruborizar que mesmo eu então não percebi?
Penso nesta moça de agora e sinto que gostaria de compartilhar com ela os frutos colhidos nestes meus pequenos olhares. De enxergar as frutas por ela colhidas. Saber se está pensa no mesmo que eu.